« Quand mon cousin m'a appris que son bar allait fermer à la fin de la saison, je me souviens ne pas avoir beaucoup gambergé. Le surlendemain : j'y étais. Au beau milieu des habitués, de leur couloir, de leurs tables usées ; accoudé à ce fameux comptoir qui avait soutenu au moins trois générations... Je pensais que pour parler du pays provençal où j’avais grandi c’était l’unité de lieu idéale, archétypique, pagnolesque. Le bar, les platanes, le pastis... Mais peu à peu ces clichés se dissipèrent et je me retrouvais plongé dans un monde de migrants dont je n’avais pas soupçonné l’existence. Leurs histoires autant que leurs visages allaient me donner les clés de ce Sud que je n’avais jamais bien compris.»
« I remember that one day at the beginning of the summer season my cousin, Regis, came to see me with such a sad face that I thought something really bad had happened to him. And I was right. His everyday bar – the French Provence famous ATOMIC - was going to close at the end of the season. After 30 years of hard devotion, the owner had decided to retire. And even if he could not find any buyer for his place, it would close. The sadness of my cousin triggered my interest. And two days later, I was there. In the corridor. With all my equipment. In the middle of regular customers. Some turned their back to me, others laughed once and then remained silent forever, but most of them accepted my presence. And with a delicate softness told me the stories of the world disappearing behind them.»
